Assis sur sa chaise berçante en ébène, le vieil homme admirait, avec une certaine fascination, le feu presque éteint qui crépitait, non sans un évident répit imminent, dans le foyer de sa somptueuse chambre, qui, elle, se trouvait dans le tout aussi somptueux manoir que lui et sa famille habitait.

Quand celui-ci faisait mention de sa famille, cependant, il ne sous-entendait que lui-même, ainsi que sa femme et leur chien. Les trois vivaient une vie paisible sans quoi que ce soit pour la perturber. Cette famille avait toujours vanté leur impressionnante capacité à rester dans le calme le plus total alors que leurs camarades vivaient dans une bourgeoisie très peu stable.

C’était de la faute des autres, évidemment. Quelle idée de mettre au monde et d'héberger des enfants? C’était évidemment une perte de temps et d’argent inévitable.

C’était pour cette raison que la famille n’avait jamais eu aucun enfant.

Aucun.

MĂŞme pas un seul.

“Bonjour, Papa, ça faisait longtemps”

Les mains du vieillard se crispèrent. Flageolant, il tourna sa tête vers la porte qu’il n’avait même pas entendu ouvrir, sachant pertinemment que celui qui avait pénétré dans sa chambre était celui qu’il ne souhaitait pas revoir.

Et, quand il posa les yeux sur le jeune homme, toutes ses craintes étaient soudainement réelles.

“Pourquoi ce regard de désarroi, père? Où est passée ta supériorité?”

Le jeune homme se rapprocha du foyer, jusqu’à s’asseoir calmement sur la chaise berçante qui appartenait à sa mère, à presque un mètre de distance de celle du vieil homme.

“Comment es-tu entré dans le manoir?” arriva à demander le père, le souffle à moitié coupé par la peur.

Le jeune homme sorta de sa poche gauche un petit poignard qu’il fit glisser entre chaque doigt de sa main droite, tout en ne détachant pas les yeux de son géniteur, l’air fasciné par ce qu’il voyait. Il semblait savourer chaque once de terreur que l’homme laissait paraître.

“Du calme, je n’ai aucune raison de te tuer. La mort de Pennie m’a déjà donné les choses que je recherchais.

— TU N’AS AUCUN DROIT DE PRONONCER CE NOM !” beugla soudainement le vieil homme, pris d’une rage soudaine, qui se dissipa très vite en remarquant le sourire tendre, presque sadique, de celui qui Ă©tait autrefois son fils.

Un silence s’installa quelques secondes. Le jeune homme se mit à analyser le regard de celui à qui il s’adressait, regardant attentivement les larmes qui commençaient à s’installer dans les yeux de son interlocuteur.

“Tu as envie de la revoir, n’est-ce pas?” murmura-t-il, le sourire aux lèvres. “Tu as envie de pouvoir l’étreindre une nouvelle fois, n’est-ce pas? Je peux te le permettre, si tu le souhaites. Tu sais que j’en suis capable, depuis la mort de Pennie. Je ne te demandes qu’une chose.

— Et que veux-tu?

— Que tu t’excuses.”

Le vieillard voyait se fragiliser le calme de son enfant. Il savait qu’il aurait dû s’excuser il y a longtemps, mais n’arrivait pas à mettre le doigt sur la raison de sa culpabilité. Son fils était et sera toujours la déception de la famille, pourtant, et le meurtre de Pennie, sa fierté, le prouvait bien.

“Je suis désolé.

— Et pourquoi es-tu dĂ©solĂ©?” demanda le jeune homme.

Voyant le désarroi de son père, il n’arriva pas à s’empêcher de serrer les poings. Il prit un moment pour observer le feu qui mourait petit à petit.

“Pour avoir été un mauvais p…”

La chaise berçante tomba, sous le choc assourdissant de la tête du vieillard qui venait, alors d’être transpercé à l'œil droit par le poignard de son fils.

Ă€ ce moment, le feu Ă©tait Ă©teint.