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Discussion entre un animal et un objet
Salander
Spectacles
  Bienvenue chez Miss Piss(par Salander)– Bah vas-y ! Applique toi moins que ça !
— Je t’y verrais bien l’épingle ! Le jour où tu sauras tatouer sur des écailles, tu reviendras me faire la morale…
— Du calme ma sœur. C’est contre ton aiguille que tu t’énerves comme ça ?
— Ouais. Ce clou a décidé de se la jouer critique d’art. Connard.
— Insulte moi encore une fois et je te fais un pâté !
Alors Marietta se tut. Grogna, et prit sur elle. Dessiner sur des écailles était assez difficile pour qu’elle n’ait pas envie d’éterniser la séance.
— Alors comme ça la légende est vraie ? Reprit le client de sa voix de baryton.
— La légende ? Quelle légende ? Grinça la jeune femme toujours de mauvaise humeur quand elle travaillait.
— Bah, que tu parles avec ton aiguille ? Pourquoi tu crois que je suis venu dans ton salon. Pour ton talent ?
— Il a pas tort, t’es qu’une merde ! Rajouta Alphonse de sa voix criarde, manquant de faire déraper Marietta.
— Ta gueule et trace ! Saleté de clou…
Depuis le temps, la mante-religieuse avait réussi à faire croire aux autres et à elle-même, que ces critiques sur son travail ne la touchait pas… Elle niait ce malaise qui étreignait son abdomen. Elle niait cette vague brûlante qui remontait jusqu’à ses ommatidies. Elle transformait cette douleur en mauvaise humeur. Jusqu’à faire souffrir les autres autant qu’elle.
Tous, sauf ce putain de poisson perroquet imperméable à la souffrance. Regard vague et indifférence… Marietta ne savait pas ce que ce mastodonte avait fumé, mais ses pupilles dilatées rendant plus globuleux son regard exorbité, mettaient mal à l’aise la jeune femme. Fine et sèche, habituée à être plus grande que tout le monde. Elle se sentait pourtant toute petite à côté du poisson.
— Je peux m’en griller une ?
— Interdiction de fumer dans la salle de tatouage. Coupa l’insecte.
— Bah ça, si c’est pas la dictature… marmonna le géant.
Lèvres épaisses, regard rond, reflets mauves et rouges… Marietta ne pouvait s’empêcher d’apprécier la vue. Écailles aux milles couleurs, sur lesquelles elle devait tatouer :
“amour ou révolte - ceci est un ultimatum”.
Juste au-dessus d’un cocktail molotov.
— Je peux payer en plusieurs fois ? Demanda le client à la fin de la séance.
— On avait convenu ça. Cingla la mante-religieuse. Désinfecte toi comme je t’ai dis, et plane moins. Tu vas te transformer en poisson volant.
— Ah non, pas un connard de faschiste… grommela une dernière fois le poisson en quittant son antre.
Situé au 36 ème étage d’un gratte-ciel à 63 étages, dans le quartier le plus dégueulasse de la capitale, le salon de tatouage de Miss Piss n’attirait pas beaucoup de clients. Des curieux, des perdus, ou ceux qui n’avaient pas les moyens de se payer un vrai salon. Sa seule publicité étant les dialogues entre la propriétaire et son aiguille, il n’était pas rare qu’on la confonde avec une bête de foire.
Studio mal famé, et mal décoré. Noir et sombre. Dont la seule fenêtre donnait sur le bidonville où sa patronne habitait. Pour une gamine qui avait toujours rêvé de faire de l’art, Marietta avait toujours cruellement manqué de goût. Pas de bol ! Les études d’art coûtaient cher, et elle tatouait comme une merde. Ce travail qui devait être une passion, était devenu une corvée. Mais qu’aurait-elle pu faire d’autre ?
Le salon puait les encres et la transpiration. Ouvrant sa fenêtre, la jeune femme ferma les yeux et s’alluma une cigarette. La ville puait l’essence et la misère. Quartier de bric et de broc, rouge et bringuebalant, construit sur les ruines de l’ancienne civilisation. Quartier brûlé et brûlant. Pendant que les riches se cachaient sous terre à l’abri de la pollution et des radiations.
Bercée par les sirènes, les moteurs, les insultes. Marietta recula, jusqu’à se laisser tomber dans le fauteuil en cuir noir. Rapiécé brûlé et usé jusqu’à la moelle, ce fauteuil de tatouage était plus âgé qu’elle. Son grand corps affalé, la jeune femme souffla un trait de fumée.
— Il te plaisait le barracuda ou quoi ? Tu étais moins méchante que d’habitude. Interrogea l’outil posé sur un plan de travail.
— Ta gueule Alphonse. Murmura la mante religieuse. Ça fait seulement 3 jours que je suis célibataire.
— Ouais ben justement. Rétorqua l’aiguille à tatouer. Je te connais par coeur Marie, en tout cas assez pour dire que maintenant que t’es seule tu vas sauter sur tout ce qui veut bien de toi ! Sauf que la révolution c’est bien, mais la drogue moins. En plus il te prenait pour la folle qui parle à son aiguille. D’ailleurs pendant que j’y suis, tu ferais bien de respecter tes propres consignes et ne pas fumer dans la salle de tatouage ! L’hygiène ça te parle ?
— Qu’est ce que t’as pas saisis dans “ferme ta gueule Alphonse" ?! Siffla la jeune femme en se redressant aggressive. Tu t’es pris pour ma bonne conscience ?
— Parce que c’est pas le cas ? Ironisa l’outil de sa voix désagréable.
— Arrête s’il te plait. Gémit soudain la mante-religieuse. Je suis fatiguée pour de vrai…
Alors Alphonse se tut. Et la jeune femme se laissa choir dans le fauteuil. Cela faisait quelque temps qu’elle était de plus en plus épuisée. Peut-être à cause de sa rupture. Ou simplement des émotions refoulées qu’elle accumulait depuis tant d’années…
— Écoute Marie, je suis désolée…
Depuis que sa mère était morte aux alentours de ses 14 ans, seul l’aiguille avait l’autorisation d’utiliser ce surnom. Il était devenu de toute façon, la seule personne à le connaître encore aujourd’hui. Son nom de scène : Miss Piss, ayant supplanté son vieux prénom. Pseudonyme à l’origine insultant, offert par ses camarades mante-religieuses vertes, se moquant de sa couleur jaune. Une période pas très joyeuse de sa vie. Qu’elle avait fini par dépasser, en revendiquant ce nouveau nom qui avait longtemps été porteur d’un complexe.
Miss Piss… Très jolie écrit avec une écriture Gothique. C’était cool, parce qu’on pouvait dire Miss Piss me off… Le problème était qu’on pouvait aussi confondre avec Miss Peace.
Aujourd’hui, cette insulte était devenue son identité. Et son vieux prénom imposé par sa conne de mère, oublié. Seul Alphonse l’utilisait.
— Ça va l’épingle, je vais bien. Se reprit l’insecte. Va pas me prendre pour une fragile ! … J’en ai juste marre qu’on insulte mon travail et qu’on vienne en me prenant pour une bête de foire.
Après quelques instants de silence, son ami répondit :
— Je suis pas là pour te mentir chérie. Tu fais pas du grand art. Exposa-t-il implacable. Mais tu bosses comme une dingue ! Tu cultives ta créativité ! Et tu devrais être fière des progrès que tu as fait ces dernières années…
— Ah ouais ? Et tout ça pour quoi ? Ricanna la mante-religieuse soudain très triste. Me construire une réputation de tarée ? Habiter dans un taudis ? Perdre peu à peu tous mes amis, bosser comme une malade pour des clients chiants sans aucun respect pour mon travail, et me faire plaquer au bout d’un mois par le seul mec qui a bien voulu de moi en 10 putains d’années ?!! … Je t’avoue Alphonse, que c’était pas la vie dont j’avais rêvé.
— Parce que tu crois encore aux rêves qui deviennent réalité ! S’esclaffa le clou. Quel âge as-tu gamine ? On te prend pour une tarée, parce que tu es la seule à m’entendre. Tu perds tous tes amis, parce que tu es méchante. Tu vis dans un taudis avec un travail de chien, parce qu’on est dans une société de merde. Et si ton gars t’as plaqué, c’est parce que tu étais une relation pansement. Et que tu es prête à aimer tout ce qui traine pour combler ta solitude ! Moi je suis bien content que ce soit fini. C’était un connard. Vous vous aimiez pas. Et maintenant tu passes bien plus de temps avec moi ! Marietta souffla un nouveau trait de fumée.
— C’était pas un connard. Réfléchit-elle. Alcoolo, égoïste, profiteur, et menteur, oui. Mais pas un connard. Ou alors dans ce cas moi aussi je suis une connasse.
— Tu es une connasse. Il est un connard. Affirma l’aiguille. La seule différence est que tu ne fais jamais souffrir par manque d’empathie ou par plaisir. Mais juste par stupidité.
— Bah vas-y insulte moi ! Brava d’un ton léger la jeune femme pour désarmorcer. Tu te crois mieux, moralisateur sans délicatesse ?
— Je ne plaisante pas, Marietta. Gronda Alphonse. Je t’avais prévenu que cette mangouste allait te faire souffrir, mais comme d’habitude, tu ne m’as pas écouté ! Ta solitude est un réel problème, que tu refuses de prendre au sérieux. Elle te rend méchante et bête, prête à tomber amoureuse des plus dangereux. Qui penses-tu, se met en couple avec une mante-religieuse ? Ton corps est dur, sec, froid. Piquant, agressif, et venimeux. Pendant l’Homolytique votre réputation était de manger vos maris. Seuls les anges ou les profiteurs voudront sortir avec toi ! Hors les anges n’existent pas.
Marietta s’affala plus profondément dans son fauteuil, le regard vague.
— Et donc parce que je suis une insecte, je suis condamné à être seule toute ma vie ?
Alphonse resta silencieux plusieurs secondes.
— Non. Ce n’est pas une condamnation.
Marietta se redressa.
— Mais un facteur aggravant.
Marietta se rallongea.
Elle écrasa sa clope sur un accoudoir et s’étira.
— Après tout, je ne devrais pas me plaindre ! Jasa-t-elle. Que tu existes ou pas, aussi chiant que tu sois, je t’ai toi !
— Parce que tu doutes de mon existence ? Répliqua Alphonse trop sérieusement.
— Bah oui. S’étonna la mante jaune. Après tout, c’est normal non ? Je suis la seule à t’entendre. Tu pourrais très bien être une création de mon imagination, et en ce cas je serais vraiment folle. Gloussa-t-elle.
— Est-ce que, si je suis une création de ton imagination, cela signifie-t-il réellement que je n’existe pas ? Songea l’outil.
— Bah oui. Tu ne serais pas un individu propre. Qui peut construire sa vie et tout… Tu serais en quelque sorte, dépendant de moi.
— Ce qui ne voudrait pas dire que je n’existe pas. Contredit le clou. Bien sûr, je n’existerais pas en tant qu’individu, puisque je ne serais qu’une prolongation que toi. Mais comme j’existerais à travers tes yeux, ne pourrait-on pas parler d’une certaine forme d’existence ?
— Ta gueule. Tu trip. Coupa la jeune femme. Non, pour moi, l’existence forcément est liée à une conscience indépendante.
— Donc les cailloux n’existent pas ?
— Tu me fatigues ! Tu joues avec les mots ! S’exaspéra Marietta en se levant. Il faut que je parte. Il est l’heure de la distribution des rations carnivores…
— Fais attention sur le chemin. Recommanda l’aiguille. Lave-toi les mandibules. Ajouta-t-il alors qu’elle rassemblait ses affaires. Et ne te couche pas trop tard !
— Ouais ouais, je connais la rengaine ! Marmonna la mante-religieuse en enfilant sa veste.
Elle marcha jusqu’à la porte du studio. Sortit ses clés. Et s’immobilisa sur le palier.
— … Un problème Marie ?
— … Dit-moi Alphonse.
Dans l’ombre du couloir. Ses yeux jaunes brillants sur son corps effrayant. Marietta se tourna vers l’aiguille immobile sur le plan de travail.
— Dit moi Alphonse. Tu seras là demain ?
Les amis restèrent un long moment silencieux. Se rassurant l’un l’autre. Dépendant l’un de l’autre.
— Oui Marietta. Je serai là demain.
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