Contraintes aléatoires Contraintes à sélectionner soi-même Testeur d'auxiliaire Situations aléatoires (défi de Schrödinger) Textes sans commentaires Générateur de situation/synopsis
Mélilémots (amphigourique, esperluette...)
Salander
Spectacles
  L'attrape rêve est un nombre complexe(par Salander)Le brigadier écrasa sa clope sur la table, et jeta un regard mauvais à son suspect. Il tourna, et retourna, son mégot sur le bois, sans quitter des yeux le faux dandy menotté qui glissait sur sa chaise.
Voilà deux heures qu’il interrogeait ce suspect, sans rien apprendre de nouveau. Et sa frustration, n’avait d’égal que sa haine, pour cet ahuri qui le faisait tourner en bourrique ! Une fois certain que sa rage s’était bien imprimée sur le bois, il éjecta sa clope dans un coin de la pièce, prit un air menaçant, et se pencha à nouveau vers le suspect.
— Reprenons depuis le début, veux-tu ? Pourquoi as-tu tué le compte Zalachenko ?
— Je vous l’ai déjà dit, M. l’inverse. Je n’ai pas tué le compte Zalachenko, car les papillons me l’ont interdit. Expliqua à nouveau le grand black dans un sourire.
— Ben voyons les papillons ! … Ironisa Hieronymus. C’est eux aussi qui ont laissé tomber ton arme sur le lieu du crime peut-être ?
— Soyez sérieux M. l’inverse, les papillons ne peuvent pas porter un pistolet ! Ils n’ont que deux coordonnés. Non. C’est l’exponentiel qui a déposé mon arme. Parce que je fais partie des coupables.
— Si tu es coupable, pourquoi continuer à prétendre être innocent ? Et bordel ! Hurla le policier cognant du poing sur la table. Appelle moi brigadier et pas “M. l’inverse” !
L’interressé se rendit compte qu’il s’était levé, et souffla, avant de se laisser choir sur sa chaise. Il n’avait pourtant pas pour habitude de s’énerver pendant les interrogatoires. Hieronymus Waps, Le brigadier, réputé pour être un policier persévérant, un enquêteur chevronné, un cerveau opiniâtre. Qui faisait parler aussi bien les scènes de crimes, que les malfrats. Peut-être parce qu’il en avait été un lui-même.
Toujours était-il, qu’aujourd’hui il s’était rangé. Et que malgré sa longue expérience, il ne parvenait pas à déterminer si ce suspect était sérieux ou s’il se foutait tout simplement de sa gueule.
— Vassiliev Botcharov. Reprit le flic en sortant une nouvelle cigarette. Aussi appelé le fou, le dandy, ou Ecume-de-Mer, en raison de ta dernière overdose en date. Acheva-t-il en soufflant un premier trait de fumée. Est-ce que tu te fout de ma gueule ?
— Pas le moins du monde brigadier ! Sourit l’accusé de ses dents jaunes. J’aimerais bien vous en dire plus, mais si je parlais trop, on risquerait de me tuer.
L’instinct du policier frémit sous sa peau tannée. Voilà deux heures qu’il attendait une ouverture. Et la voilà qui arrivait.
— Ah oui ? Et qui voudrait te tuer ? Interrogea-t-il doucereusement en se penchant vers le suspect. Tu sais que la police peut te protéger ?
— Me protéger ? S’esclaffa le dandy. Les chevaliers rouges sont toujours impunis. Mais le jour viendra où la courbe folle vous arrêtera ! Beugla-t-il. “Me protéger” vous dites ? hinhinhin… Allez dire ça aux esperluettes des jours d'éclipse ! Je préfère le soleil aux lampes artificielles.
Le rire nerveux du dandy se propagea dans tout son corps. De ses dreadlocks parsemés de plumes, à ses chaussures cirées. Il tressaillait. Son pied tapotant le sol, sa tête agitée de tic nerveux, ses épaules de soubresauts. Il cliquetait. Hieronymus prit du recul sur sa chaise pour observer le jeune camé.
Au fil de la discussion, le quinquagénaire avait compris que les jours d'éclipse représentaient les heures de prison ou de garde-à-vue. Et que tout ce qui avait trait à la ponctuation, point d’exclamation virgules ou encore les fameuses esperluettes, représentaient la violence et les coups. Une belle vision du système policier.
Vassiliev Botcharov. Vingt-huit ans. La peau sombre tendue sur ses os lui en donnait quarante. Ses yeux noirs enfoncés dans leurs orbites larmoyaient en permanence. Il était maigre, dégingandé, et pourtant distingué. Le jeune homme flottait dans un costume 3 pièces violets, auquel il avait accroché différents attrape-rêve. Pour éloigner les cauchemars.
Vingt-huit ans. Un baccalauréat. Un début d’étude en mathématiques. Cinq ans de prison pour suspicion de trafic de stupéfiants. Sorti au bout de quatre ans pour bonne conduite. Trois ans pour s’enliser dans la folie avant d'atterrir ici.
Hieronymus remarqua qu’il mâchait sa cigarette, et la changea de côté dans sa bouche. Il avait souvent ce tic de mâchouiller quand il réfléchissait. Si ce n’était une clope, c’était sa joue. Il essayait d’arrêter à cause des aphtes.
Son attention revint vers l’accusé.
Ce type là, était intelligent. Hieronymus le comprenait maintenant. Il l’avait vu glisser l’arrière de ses semelles sous les deux pieds avant de sa chaise. Une tactique comme une autre pour éviter de laisser la pente artificielle nous rabaisser. Les habitués des interrogatoires savaient que les pieds avant des chaises des suspects étaient sciés. Une tactique imperceptible pour maintenir les suspects courbés et mal installés.
Ce type là, était parfaitement sensé. S’il n’était pas capable de communiquer, si ses pensées partaient de travers, Hieronymus était maintenant sûr qu’elles menaient à la solution du problème. Il suffisait d’apprendre sa langue. Tout comme les esperluettes et les éclipses. Ses propos amphigouriques sur les mathématiques devaient avoir un sens.
— Je suis coupable. Mais moins que les autres. Murmura soudain Ecume-de-mer. Il faut que l’exponentielle revienne à la paix. Parce que la souffrance est croissance.
Il semblait épuisé. Sa paupière droite tressautait. Et sa respiration sifflait. Cela faisait deux heures qu’il brûlait sous les néons menottés à une chaise coupée. Sans boire, ni manger, ni se lever. Le fou qui dansait parmi les poubelles avec ses chaussures cirées.
Hieronymus fut pris d’un élan de pitié. Alors il se pencha une dernière fois vers le dandy. Et cette fois-ci ce n’était ni pour impressionner, ni pour soutirer la vérité. Pour la première fois depuis deux heures, il se penchait pour apaiser.
— Écoute Vassiliev. À l’heure actuelle, tous les éléments de l’enquête sont contre toi. Témoins, empreintes, armes, horaires. Il ne manque plus que les aveux et le mobile. Seulement, je suis Le brigadier. Si tu étais le meurtrier en deux heures je te l’aurais déjà fait avouer. Que tu sois coupable je m’en branle, mais pour ce meurtre tu es innocent ! Personne ne me croira, et tu seras placé sous détention provisoire. Alors je me chargerais de trouver le vrai coupable. Je te sortirais de là. Mais pour ça, j’ai besoin de ta coopération. J’entrave que dalle à tes conneries sur la trigonométrie. Mais on va y arriver. Il suffit de communiquer. Parle moi de l’exponentiel Vassiliev. Je suis près à t’écouter.
Le dandy releva ses yeux de nuit sur lui.
— L’exponentiel, est la courbe folle. Celle qui meurt en même temps qu’elle s’élève. On perd pied quand on s’éloigne des axes. Il faut la ramener à l’unité. L’exponentiel, est la bombe atomique et le lance-roquette. Le poison, et le mauvais rêve. J’ai été coupable il y a bien des années. Tout comme plein d'autres. Si j’ai la clémence de la prison, les autres auront l’indifférence de la mort. Il y aura d’autres meurtres. Et seul l’inverse peut ramener à l’unité !
|
