Une pièce grise. Un camaïeu de gris. Mur gris, moquette grise au sol, deux chaises grises et métalliques face à face, et un bureau gris et métallique entre elles.

Rien d’autre. MĂŞme pas une armoire, juste ça : juste trois Ă©lĂ©ments d’ameublement en tout et pour tout.

MĂŞme pas de porte.

Sur une des deux chaises, un homme. Un homme en costume gris, au visage usé, sévère et inexpressif mais intemporel. Le même visage depuis toujours, le même visage pour toujours.

Sur le bureau, deux verres parfaitement centrĂ©s et Ă  chacun Ă  Ă©gale distance de chaque chaises ; un verre Ă  droite, un verre Ă  gauche pour chaque personne.

Trop de questions dans la tĂŞte.

Comment ? Pourquoi ? OĂą ? Quand ?

Et… rien. Aucune réponse. Pas un geste, pas une parole en provenance de l’homme. Gros moment de solitude. Rien d’encourageant, d’accueillant, d’un minimum chaleureux.

Une chaise libre ? Pour qui ? Une autre personne ?

Main sur le dossier, pas de réaction de la part de l’étrange homme gris.

Fesses sur l’assise, dos sur le dossier, les mains sur les genoux plutôt que sur l’accoudoir.

Plus de chaise libre.

Soudain, des instructions : un verre avec un sĂ©rum de vĂ©ritĂ©, l’autre avec de l’eau. Liquides similaires Ă  la vue, et l’odorat.

Un verre, puis des questions, puis la sortie.

Pas de verre, pas de question, pas de sortie.

L’inconnu, les yeux toujours inexpressifs, un doigt vers le verre Ă  sa gauche : le verre avec sĂ©rum. Un choix. Verre d’eau ? Verre de sĂ©rum ? Quelles questions ? Pourquoi des questions ? Pourquoi tout ça ?

Pas de réponse.

Un choix. Ton choix.

Quoi ?