(début du XXe siècle, un chroniqueur cambriole/profane des catacombes)

Paris, 20 septembre 1906 dans les catacombes.

Seule la faible lumière d'une torche empêchait Azar Louville de se perdre dans l'obscurité des catacombes parisiennes.

Pourquoi y était-il descendu déjà ? Pour une chronique, une simple chronique !

Au début, empli de courage, il avait eu l'intention de faire la lumière sur la rumeur selon laquelle une secte officiait dans ce labyrinthe morbide. Il voulait faire la une, sortir un scoop. Non, pas UN scoop, LE scoop. Il souhaitait découvrir des pratiques occultes capables d'émouvoir ses lecteurs, de le propulser au devant de la scène journalistique.

Il aurait dû écouter le commissaire. Il en était conscient à présent, il aurait dû rester chez lui et se contenter de sa petite renommée de reporter à sensation.

Il aurait dû. Il ne l'a pas fait. En cet instant, courant aussi vite que ses jambes sèches le lui permettaient, il regrettait de ne pas l'avoir fait.

Il avait découvert ce qu'il voulait, une cérémonie sacrificielle, tout vu, tout noté, sans ce faire remarquer… Jusqu'à ce qu'il utilise son kodak. Il lui fallait une preuve, sinon, personne ne le croirait, c'était tellement improbable. Une photo et plus personne ne pourrait mettre sa parole en doute. Grossière erreur, il avait oublié le flash.

Passé le moment de surprise, les membres de la nouvelle société secrète avaient tiré de longues lames, des kriss, de leurs robes de cérémonie. Azar n'avait pas attendu bien longtemps pour comprendre que sa vie était en jeu. Il avait ramassé sa torche et avait rebroussé chemin sans demander son reste. Ses affaires le ralentissaient plus qu'autre chose mais il ne pouvait se résoudre à les abandonner aux mains de ces fanatiques.

Une lumière ! La sortie était proche. Les pas derrière lui se rapprochaient, lentement mais sûrement. Il les comprenait d'une certaine façon, il avait profané leur lieu de culte et allait dévoiler au grand public leur existence. Il n'allait cependant pas se laisser prendre aussi facilement. Il emprunta un escalier qu'il savait mener à l’air libre. En haut, une grille qu'il s'empressa de refermer, tournant la clé plusieurs fois avant de la jeter au loin.

Louville tarda malheureusement trop à s'écarter du portillon et reçut un coup à l'épaule. Malgré la douleur, il ne put s'empêcher d'éclater de rire, il avait échappé de justesse à la mort. Sans plus attendre, il se rendit à la rédaction pour y déposer son butin et rédiger L'article. Il le sentait, cette rubrique ferait de lui un homme reconnu.

Une fois qu'il eu fini, épuisé et sûr de sa réussite, il s'effondra sur son bureau.