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Défi d'Elinor (les contes de fées)
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  Le chariot vient de s’arrêter. Après quatre longues heures de voyage. Mon cœur bat la chamade.
On est arrivés.
L’excitation qui monte en moi a plusieurs origines. La première est simple : j’ai beau ne pas être bien grande, rester coincé pendant si longtemps au milieu de caisses et de tonneaux n’a rien de confortable. Aussi, c’est avec un plaisir certain que je me dégourdi enfin les jambes, faisant quelques pas autour du véhicule cerclé d’une grande bâche d’un blanc jauni. La seconde raison est que j’ai la sensation de m’être rapprochée de… de cette diffuse sensation qui m’attire quelque part. De l’une d’elle, au moins. Impossible de savoir si c’est juste à côté, ou à des kilomètres, mais je suis plus près maintenant, j’en suis certaine. Enfin, il y a de l’appréhension, bien sûr. La nouveauté, ça m’a toujours fait un peu peur. Pas que, mais c’est le sentiment qui domine, le plus souvent. Alors être amenée dans une nouvelle ville pour aider à tenir un commerce – chose que je n’ai jamais faite –, ça bouscule “un peu” mes habitudes.
Après quelques étirements forts nécessaires, je prends enfin le temps de détailler les alentours. Nous sommes à l’entrée d’une ville. Une vraie ville. Pas le petit village paumé en lisière de forêt où j’ai échoué en arrivant. Non, une ville. Une grande ville. Avec des murs défensifs, des gardes à l’entrée et sur les chemins de ronde, et de nombreuses maisons, à en juger la multitude de colonnes de fumée qui s’élèvent paisiblement au-dessus des remparts. Je perçois d’ici la rumeur des habitants. Les soldats à l’entrée semblent vérifier l’identité de chacun, raison pour laquelle il y a une petite queue de voyageurs, qui patiente bon gré mal gré, devant les immenses battants de bois qui font office de portes. Notre tour arrive, et je laisse le marchand qui me sert d’escorte parler. Le regard des hommes en armures me rappelle vivement mon arrivée. Je sais maintenant ce qu’ils pensent et pourquoi : non, c’est pas parce que je suis métisse que je suis une pirate. Non mais. Comme pour le leur prouver, je ressens le besoin d’intervenir.
— C’est vrai que je viens de loin, mais… Muy pa peirataner.
Mon accent – qui doit être à couper au couteau – les surprend. Le duo de gardes échange un regard, se marmonne quelque chose à l’oreille, jette encore regard à la lettre d’introduction du marchand, me détaille une dernière fois de bas en haut… avant de nous laisser passer avec un mouvement du chef. C’est tout juste si je n’entends pas un “circulez”, lâché avec un fond de doute.
La ville est bruyante. Il y a du monde absolument partout. On se croirait dans un quartier commercial de Paris en période de soldes. Sauf qu’au lieu de grandes vitrines lumineuses qui exposent des vêtements, des bijoux ou des appareils électroniques de toutes formes et tailles, ce sont des petites boutiques, étroites, aux devantures sombres qui s’alignent sur ce qu’il me semble être des kilomètres tant il y a de gens. Mais je crois que ce qui me choque le plus, c’est que, comparé au petit village, cette ville semble avoir une bonne centaine d’années d’avance technologique : les bâtisses ont des gouttières, le sol est pavé, il y a des rigoles qui entraînent les eaux usées vers ce qui doit être des égouts, et les rues sont assez larges pour permettre à deux charrettes de se croiser. Une ville “moderne” – s’il en est – dans un univers médiéval. Rien que parce que j’ai des “pouvoirs” – ça me fait toujours marrer de dire ça comme ça –, je savais déjà que je n’étais pas dans un monde classique. Mais de là à penser que je suis vraiment dans un univers type médiévalo-fantastique… J’ai presque envie de gueuler “statut” ou quelque chose du genre, juste pour voir. Quitte à s’imaginer dans un isekaï, autant pousser le concept jusqu’au bout. Mon attention est cependant vite accaparée par le besoin de ne pas perdre mon guide dans cette masse mouvante de gens. Pas que je risque de perdre le chariot de vue, mais comme je marche à côté cette fois, ça serait bien de ne pas me faire distancer.
Je ne retiens pas un soupir de soulagement quand on s’arrête enfin devant une “droguerie” – j’invente rien, c’est écrit sur la devanture. Mon accompagnateur commence à décharger, me demandant un coup de main au passage. J’obtempère, me saisissant d’une caisse… “à ma mesure”. Quand j’entre dans la boutique pour poser le chargement, je suis submergée par une multitude d’odeurs que j’assimile bien vite à des plantes que je connais : sauge, lavande, menthe, ortie, camomille, romarin, et plein d’autres condiments ou plantes aux propriétés pharmaceutiques. Merci mamie et son jardin pour ces connaissances. Des souvenirs remontent. J’en oublie presque de poser ma caisse. Toutes les odeurs proviennent d’un immense meuble posé derrière le comptoir. Haut comme le mur, long comme une voiture et demi, il me confirme au moins qu’on ne m’a pas envoyée n’importe où : je suis bel et bien chez un apothicaire. |
