Je suis accoudĂ©e au comptoir, un verre dans une main, le journal dans l'autre. Je prends connaissance des dernières nouvelles de l'Ouest. Un braquage en bande organisĂ©e a Ă©tĂ© dĂ©montĂ© par le shĂ©rif de la ville voisine. Quatre frères ont attaquĂ© la banque. L'article ne donne que leurs initiales : B., G., B., et E. D.. Mais une photo de leurs avis de recherche est diffusĂ©. Je suppose que c'est par prĂ©vention. Ils n'en sont pas Ă  leur coup d'essai, et ont dĂ©jĂ  rĂ©ussi plusieurs Ă©vasions. Mais une chose est sĂ»re : si je les croise, je leur fais la peau. Je dĂ©teste les criminels, et je n'hĂ©site pas Ă  faire justice moi-mĂŞme quand les personnes adĂ©quates en sont incapables.

J'entends la porte du saloon grincer derrière moi. Un coup d’œil dans le miroir. Eh merde. Ma pire ennemie est là, j'ai nommé Calamity Jane. J'ai jamais pu la blairer, et elle non plus. On a grandi dans le même village perdu au fin fond du Texas, et la concurrence a toujours été rude entre nous. Nous sommes de niveau égal, ou presque. Je la surpasse légèrement à cheval, elle me surpasse légèrement en vitesse pour dégainer. Nos dix-huit ans atteints, nous sommes parties, chacune de notre côté, à la découverte du grand Ouest.

Et nous nous retrouvons. Il fallait bien que ça arrive. Je sens son regard dans mon dos. Je finis cul-sec mon whisky. Je plis mon journal. Je le pose sur le comptoir. Je lance une pièce au propriétaire. Et je me retourne lentement. Très lentement. D'un petit signe de menton, je lui montre l'extérieur. Une fois à l'air libre, je garde mes distances de sécurité, prête à dégainer. Je n'aurai qu'une seule chance si elle essaye de m'atteindre. J'entame le dialogue, mais suis prête à réagir au moindre pépin.

— Alors, Jane. Que me veux tu ?

Elle reste silencieuse. Le soleil brûle. Le sol craque. Les seuls êtres vivants que l'on entend, ce sont les corbeaux du désert. Je la regarde. Elle me regarde. Je la regarde. Nos échanges muets contribuent à conforter cette atmosphère pesante. Je sens qu'il va se passer quelque chose. Ma main est si près de mon six coups. Et soudain…

— Stop. Stop ! STOP !

Oh non ! Pourquoi elle me sort de lĂ  elle ? Tout Ă©tait parfait. J'avais rĂ©ussi Ă  me transporter au lieu et Ă  l'Ă©poque voulue. Mais non, il a fallu que la folle qui nous sert de metteuse en scène nous coupe. Pour la troisième fois de la rĂ©pĂ©tition. Alors que la reprĂ©sentation est demain. On est vraiment mal.

— Qu'est ce qu'il y a encore ?

Elle me toise, pleine de mépris. Mais elle ne peut rien me dire de trop dur, j'incarne le personnage principal, et si je m'en vais, sa pièce est foutue. Elle me jette encore un regard dédaigneux, et me dit , la voix emplie de mésestime:

— Tu n'es pas assez dans le personnage. Cela fait cent fois que je te le rĂ©pète, mais je vais recommencer. Tu dois t'imprĂ©gner des costumes, des dĂ©cors, de tout, pour te transporter dans le Far Ouest. Sinon, cela ne Fon-cti-on-ne-ra pas. Eh! Oh! il y a quelqu'un ? Tu m'Ă©coutes quand je te parle ?

Évidemment que je l'Ă©coute. Comme si j'avais le choix. Ses trois ans de plus que moi, ainsi que son rĂ´le m'oblige Ă  l'Ă©couter. Mais suivre ses conseils ? Comme si j'en avais besoin ! J'y suis dĂ©jĂ , dans l'Ouest AmĂ©ricain. Et si elle ne nous interrompait pas Ă  chaque scène, elle s'en rendrait bien compte.

Je ne lui réponds pas, mais je la défie du regard. Comme si une terminale d'un pauvre lycée anglais de province pouvait se permettre de se prendre pour une réalisatrice d'Hollywood. Nous nous affrontons sans mouvement pendant plusieurs instants. L'atmosphère dans la salle de spectacle est lourde. Moi sur la scène, elle devant. Personnen'ose dire un mot. Les autres savent qu'ils y perdraient des plumes. Soudain me vient une idée. Doucement, je rapproche ma main de mon arme en toc, et…

Pan ! Je tire un coup, et elle sursaute. Si on avait vraiment Ă©tĂ© dans l'univers de sa pièce, elle serait morte. Sa tĂŞte me fait tellement rire. Honteuse d'avoir Ă©tĂ© surprise, mais toujours hautaine, pour ne pas perdre la face. Un sourire moqueur apparaĂ®t sur mon visage. Je voudrais l'enfoncer dans son ridicule, mais quelque chose m'en empĂŞche.

Ou plutôt quelqu'un. Héloïse, ma meilleure amie. Elle pousse un petit cri de douleur, faux, je m'en rends bien compte, mais assez réaliste pour qu'Ashley détourne les yeux. Quelle crème, cette fille. Toujours là pour me ramener doucement à la raison et au calme quand je commence à aller trop loin. Elle fait semblant de s'être fait mal à la cheville. La pétasse de service pousse un soupir à fendre l'âme, pour bien nous faire comprendre que nous l'exaspérons. Comme si on ne le savait pas. Mais, responsable de nous, elle est obligée de faire quelque chose. Alors elle me demande d'accompagner Héloïse au Mont Malade.

Au Mont Malade, enfin... chez la CPE. On a surnommé son bureau ainsi, parce que c'est la seule pièce utilisée au troisième étage, et donc le point culminant de notre école, et aussi parce que c'est toujours là bas que vont les étudiants au moindre petit mal. Je précise qu'on est un petit lycée légèrement pauvre, et donc qu'on a pas d'infirmière.

Et quand on nous a annoncé qu'on allait monter une pièce de théâtre en mode western, avec mon groupe d'amies à la folle imagination, on a pas pu s'empêcher de renommer tous les endroits clés du lycée. La cantine est devenue le Saloon des mille immondices, le bureau de la CPE, le Mont Malade, le gymnase, l'Arène aux duels, etc.

J'emmène donc la grande blessée chez la CPE. Elle n'est pas là, mais ça ne fait rien. Elle ne note jamais qui va la voir, est très étourdie, et donc pourra tout à fait dire qu'elle nus a vu alors que pas du tout. On attend quelques instants à l'intérieur même du fameux Mont, en silence. Et puis on se regarde. Et on éclate de rire. Un fou rire qui dure plusieurs minutes. Quand on s'est enfin calmées, d'un commun accord, on se décide pur retourner à la répétition.

Et on entend un hurlement. La diva a encore dû se casser un ongle. Il va falloir affronter la bête et son humeur massacrante. Une chose est sûre, elle n'aurait JAMAIS pu vivre dans un western.