— Nauteur 54987 au rapport ! Les escouades Alpha, Bravo et Delta ont été anéanties ! Gwendalavir n’est plus, Gwendalavir est tombée, je répète, Gwendalavir est …

— Nauteur 8932 au rapport ! Le monde de Thérys est perdu. Nous devons battre en retr…

— Nauteur 8790 au rapport ! Nous n’arrivons pas à les contenir hors d’Alagaësia, ils sont trop nom…

L’Ascendant réprima un cri mécanique de justesse alors que les contacts radios s’obstinaient à finir par de sombres grésillements. Elle était la garante du bon accomplissement des histoires. Elle était la gardienne de l’ordre des chapitres et des lignes de scénarios. Elle était…

— Débordée, fit remarquer Mezeliel de sa voix acerbe. Les évènements vous ont échappé et ne sont plus sous votre contrôle.

— Si vous m’aviez obtenu cet accès à l’Académie, celui que je vous avais ordonné de me trouver, nous n’en serions pas là ! VOUS avez échoué, Mezeliel ! VOUS avez mis en péril les univers et les histoires qui les y parcourent. VOUS êtes la cause de tout ceci ! Je vais vous renvoyer dans le Cloitre, et vous pourrirez avec Down !

— Epargnez-moi votre sermon, Ascendant. Vous étiez déjà impuissante face à Lui. Vous et vos petits soldats ne faisiez que le ralentir à grand peine. Vous savez ce qu’il faut faire pour vous débarrasser de Lui. Vous n’en n’avez tout simplement pas le courage. Et pendant ce temps, la propagation de Son emprise est inéluctable. Nsgroth dévore tout, monde après monde, univers après univers. Combien de temps avant qu’il n’arrive ici ? Combien de temps avant qu’il n’envahisse le Cloitre ? Vous savez ce qui se passera si Nsgorth atteint notre prisonnier et finit ce qu’il a commencé il y a des milliers d’histoires de cela ! Laissez-moi faire. Il ne sera plus un problème longtemps…

L’Ascendant se mura dans le cliquetis de ses rouages, tentant d’ignorer les rapports qui lui parvenaient via les radiocommunications. La Terre du Milieu n’était plus qu’un champ de ruines. La Tyrie venait d’exploser, et ne restait que le néant. Les Terres diverses et variées, infernales ou paradisiaques, imaginées par des générations et des générations d’auteurs, s’évanouissaient les unes après les autres dans des déchirements semblables à milles pages détruites en un seul instant. Loin au-dessus d’elle, suspendus au plafond du hall, des milliers de boules de cristal explosaient en chuchotant la fin des histoires qui n’arriveraient jamais à terme.

Chaque explosion retentissait en elle comme une bombe. Pourtant, elle ne pouvait se résoudre à accorder l’accès du Cloitre au démon toujours assis nonchalamment dans un fauteuil près d’elle.

Autoriser cet acte créerait un précédent. Un précédent irréparable.

— Mezeliel, vous savez que je ne peux tuer un Auteur. Le principe même de la création des histoires en deviendrait caduque. La liberté d’écrire, la liberté d’imaginer, la liberté de créer… Tout serait fini.

— Et si je vous disais qu’il existe un moyen pour que vous n’ayez pas les mains sales ?

— C’est impossible.

— Laissez moi quelques temps avec lui. Et laissez-moi faire le sale travail pour vous. Laissez sa culpabilité faire le travail.

Une larme d’huile coula sur le masque immaculé de l’Ascendant, alors que les Nauteurs qu’elle avait réparti sur une dizaine de Terres parallèles tombaient les uns après les autres.

— Dépêchez-vous, finit-elle par concéder. Et ne revenez plus jamais, Mezeliel.